Bon Jovi sabe

Aclaremos: nunca me ha gustado Bon Jovi, uno de los números estelares de la cartelera de este mes, fechado para el 13 de septiembre en el estadio Monumental. Leí de ellos un par de años antes de reventar con Slippery when wet (1986), los miraban sobre el hombro y, supongo, quedé prejuiciado. Fue en una de esas revistas españolas de rock que llegaban atrasadas. La reseña decía que eran buenos en directo pero nada descollantes, y que el guitarrista Richie Sambora estaba a años luz de Van Halen, la medida inapelable de ese tiempo para dictaminar habilidad en las seis cuerdas. Cuando se hicieron famosos onda mi-mami-los- ubica, quedó claro que la regla Van Halen daba exactamente lo mismo a las mujeres. Ningún grupo de hair metal —esas bandas más diestras con el secador que componiendo—, provocaba lo de Bon Jovi. Les gustaba de veras y la razón, obvia: Jon era mino.

 

Hicieron videos, hay que aceptarlo, inolvidables. El de Wanted dear or alive fue el retrato ochentero definitivo de una banda gringa de gira. Blanco y negro granulado, bastidores, mucho sudor y cansancio. ¿Otro? Always, ya de los noventa, cuando surfeaban con éxito la vorágine del grunge, que no se los tragó como lo hizo con el resto de sus contemporáneos. Nuevamente Bon Jovi comprendía su valor agregado y lo privilegiaba: un triángulo amoroso con uno de los galanes muy parecido al líder. Una teleserie en una power ballad.

 

Los vi en vivo solo una vez, en octubre de 2010 en el Nacional. Poco volumen, se podía conversar fácil. Al final tiraron fuegos artificiales, pero por pantalla gigante, lo cual a cierta distancia lucía amarrete. A las damas, lo mismo que pasa con Bosé o Chayanne, esos detalles les resbalan. Ahí estaba Jon. Nunca engordó ni perdió el pelo, solo algo de voz, jamás la sonrisa pícara.